r>    “白日你让人把门开宽了，又让我们挂‘真’。”老匠笑，“我知道你想做什么。你这是把‘印’交给我们。”

    “你收不收？”朱瀚问。

    “收。”老匠点头，眼里是亮的，“我儿子写字不成，我替他写。写歪了也挂。”

    “歪了就对。”朱瀚道，“风会帮你把它吹正。”

    老匠笑，笑纹在脸上迭出一朵一朵的：“王爷，我年轻时给人打过铆钉。铆钉要一下一下砸，砸得对劲儿了，板就不松。你今日这一砸，砸在心口上，稳。”

    “明天还要砸。”朱瀚望着灯，“日日砸。”

    老匠应了声“好”，转身走两步，又回头喊：“王爷，明儿我给你打一串更响的铜铃！”

    “别太响。”朱瀚笑，“让孩子睡。”

    老匠“嘿嘿”笑着去了。

    身后脚步轻，朱标过来，把一件厚披风披在朱瀚肩上：“夜凉。”

    “今夜不凉。”朱瀚把披风拢拢，“你看见没？灯下的影，短了。”

    “嗯。”朱标看街，“白天我在豆花摊前挡了一回口角，我忽然懂了——原来‘印’不是我在案上盖的，是他们在摊上盖的。”

    “对。”朱瀚侧头，“把摊摆稳，比把案摆满重要。”

    “还有一件。”朱标顿了顿，“我想明了‘影’最怕什么。”

    “最怕什么？”

    “最怕笑声。”朱标看向戏班，“笑一响，鼓里就塞不进去别的点了。”

    “所以我们要买半日欢喜。”朱瀚笑，“明日再买半日。”

    “买得起吗？”

    “买得起。”朱瀚转身，“你我站灯下，就是钱。”

    这时，远处一串马蹄声轻轻压过夜。不是很急，却有节。

    沈麓低声道：“王爷，北郊那边传来口信——那个土庵，灯灭了。”

    “他走了。”朱瀚点头。

    “是。”沈麓停了一息，补了一句，“他留了一句话，给守庵的老道人。”

    “什么话？”

    “‘回去看灯。’”

    朱瀚“嗯”了一声，不言。

    “王爷。”赵德胜端着一碗烫手的肉羹跑来，热气把他眼睛都熏红了，“喝一口，别冻着嗓子。”

    “你喝。”朱瀚把碗推给他。

    “我喝完再给你。”赵德胜一仰脖，咕嘟咕嘟，舌头差点烫起泡，嗷地抖了一下，“好——烫！”

    “烫就对了。”朱瀚笑，“热。”

    赵德胜把碗护在怀里，忽然一本正经：“王爷，这城里今天真像过节。”

    “天天是。”朱瀚道，“过到灯不熄。”

    朱瀚回府时，最后一家小铺的灯刚灭，纸印还挂在门板上。

    风小，牌子不响，却在月光里轻轻发亮。他走过那面牌，脚步轻，像怕踩碎什么。

    院门口的小石狮被人用粉笔在额头上画了个“真”，歪得要命。

    他停了一瞬，笑着用拇指沿那竖笔轻轻一抹，没抹掉，只把粉晕一晕——看起来更像写上去的，不像抹上去的。

    “王爷。”沈麓在背后轻声，“影司那头暂时没动静。”

    “会动。”朱瀚不回头，“等他们想清楚，动得更细。”

    “我们呢？”

    “我们更粗。”朱瀚推门而入，“粗到他们插不进来。门开宽，摊摆稳，戏唱笑，孩子能回，手上有事，心里有灯。”

    “是。”沈麓点头，“我这几天把城门周围的摊位排一排，让说书的、卖糖的、卖草鞋的都挨着-->>

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