钱，刘子轩有钱。一个出钱，一个出力。”

    杨成龙站起来，在走廊里走了两步，又坐下来。他的脑子在飞速转，但转得快不代表想得清楚。

    他就是那种人——事情来了先上火，火上了再想办法。

    “那我们现在怎么办？”他问。

    叶归根从口袋里掏出一张纸条，上面写着一个地址。

    “明天上午，去这个地方。”

    “什么地方？”

    “我爷爷的一个老朋友。在伦敦住了三十年，对中亚的事门儿清。他可能知道一些我们不知道的东西。”

    杨成龙接过纸条，看了一眼。地址在切尔西，一条安静的街道，门牌号是两位数。

    “这人谁啊？”

    “你去了就知道了。”叶归根站起来，“走吧，回去了。明天还有事。”

    两个人走出医院。凌晨一点的伦敦，街道上空荡荡的，路灯把两个人的影子拉得很长。杨成龙打了辆车，报了宿舍的地址。

    车上，杨成龙靠着车窗，看着外面的夜景。霓虹灯越来越少，街道越来越安静。他的手机又震了，还是林晚晚。

    “你到底怎么了？为什么不接视频？”

    杨成龙看着这行字，心里像被什么东西揪了一下。他打了一行字：

    “晚晚，我没事。就是今天跟人打了一架，嘴角缝了两针。不想让你看到，怕你担心。”

    发出去之后，对面沉默了很久。

    然后是一条语音。他点开听，林晚晚的声音很轻，带着哭腔：

    “杨成龙，你这个混蛋。你受伤了不告诉我，你以为我不知道就不担心了吗？你越不说我越担心，你懂不懂？”

    杨成龙听完，把手机贴在额头上，闭着眼睛，沉默了很久。

    然后他发了一条语音：“晚晚，对不起。下次不会了。”

    “还有下次？”

    “没有了。保证。”

    对面又沉默了一会儿，然后发来一条文字：“伤口疼不疼？”

    “不疼。”

    “骗人。你缝针不打麻药，怎么可能不疼？”

    杨成龙愣了一下。“你怎么知道我缝针没打麻药？”

    “因为你是杨成龙。你这个人，死要面子活受罪。”

    杨成龙看着那行字，突然笑了。

    笑的时候扯动了嘴角的伤口，疼得他嘶了一声，但心里是热的。

    他打字：“晚晚，等这边的事忙完了，我回去看你。”

    “多久？”

    “很快。”

    “很快是多久？”

    “一个月。”

    “一个月太久了。”

    “那半个月。”

    “十天。”

    “行。十天。”

    叶归根在旁边听到了，摇了摇头。

    “你们俩，隔着八千公里讨价还价，跟菜市场似的。”

    杨成龙瞪了他一眼。“你闭嘴。”

    第二天上午十点，切尔西。

    那条街道很安静，两排维多利亚式的联排别墅，红砖墙，白窗框，门口种着修剪整齐的冬青。

    杨成龙按了门铃，等了大概十秒钟，门开了。

    开门的是一个六十多岁的华人老头，穿着灰色的羊绒衫，头发花白但梳得一丝不苟，脸上的皱纹不多，但很深，像刀刻的。

    “你是杨革勇的孙子？”老头打量着他。

    “是。我叫杨成龙。”>

本章未完，点击下一页继续阅读