片——缠着绷带的手。

    林晚晚的电话秒到。

    “杨成龙！你干什么了！”

    “打沙袋。”

    “打沙袋能把手打成这样？”

    “没戴手套。”

    “你——”林晚晚气得说不出话，“你是不是傻？”

    杨成龙靠在床头，听着她的声音，突然觉得那股火消了大半。

    “晚晚，”他说，“我想你了。”

    电话那头沉默了两秒。

    “你别转移话题。”

    “没转移。是真的想。”

    林晚晚的声音软下来。“那你什么时候回来？”

    “圣诞假。还有一个月。”

    “一个月太久了。”

    “那我飞回去看你。”

    “别。你好好上课。‘天马’这边我盯着，没事。”

    两个人又聊了一会儿。挂了电话，杨成龙把手机放在枕头边，看着天花板。

    窗外伦敦的夜风呼呼地吹，但他心里不冷了。

    第二天，杨成龙又去了“铁锚”。买了绷带，缠好手，戴上拳套。老麦已经在等他了。

    “今天不让你打沙袋。跟我学基础。”老麦站在他面前，“站姿，重心，步伐。拳击不是靠蛮力，是靠全身。”

    杨成龙跟着老麦学了一个小时。出拳，收拳，移动，防守。枯燥，但他学得很认真。

    “你学东西很快。”老麦说，“但你的问题不是技术。”

    “那是什么？”

    “脾气。”老麦点了一支烟，“你出拳的时候，眼睛里全是火。火太大，就看不见对手的破绽了。”

    杨成龙没说话。

    “我见过很多像你这样的年轻人，”老麦吐了一口烟：

    “力气大，脾气暴，一拳出去恨不得把人打死。但真正能打的，是那些心里有火、眼里没火的人。火在心里烧，眼睛是冷的。”

    杨成龙沉默了很久。

    “老麦，你以前在部队的时候，打过仗吗？”

    老麦看了他一眼。“打过。北爱尔兰，伊拉克，阿富汗。打了一辈子仗，最后发现，最难打的不是敌人，是自己的脾气。”

    他掐灭烟头，站起来。

    “明天继续。”

    杨成龙点了点头。

    从那天开始，杨成龙每天下午都去“铁锚”。学拳击，打沙袋，偶尔跟老麦对练。

    手上的茧子越来越厚，出拳越来越快，但老麦说他“火还在”。

    那股火，是从阿拉木图带回来的。

    十一月底，伦敦下了一场冻雨。

    杨成龙从拳击馆出来，手机响了。是一个陌生号码，英国本地。

    “杨成龙？”电话那头的声音带着浓重的口音，不是英语，是俄式英语。

    “谁？”

    “巴赫提亚尔。”对方笑了，“我在伦敦。有空见个面吗？”

    杨成龙握着手机，指节发白。

    “你在哪？”

    “考文特花园，一家酒吧。我把地址发给你。一个人来。如果你那个姓叶的朋友也跟着，我就不客气了。”

    电话挂了。杨成龙站在拳击馆门口，冻雨打在脸上，冰凉冰凉的。他攥着手机，站了足足半分钟，然后拦了一辆出租车。

    上车之后，他给叶归根发了一条消息：“巴赫提亚尔在伦敦。我去见他。你别来。”

    发完，他关了手机。

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